Istanbul, 2025. Entre les ruelles étroites du quartier de Balat, à l'intersection des coutumes byzantines et des murmures ottomans, une petite échoppe sans enseigne accueillait des invités sélectionnés. L’intérieur, saturé d’odeurs d’encres, d’encens et de encaustique chaude, abritait les outils d’un art ancien, dissimulé marqué
Les ruelles qui entourent l’échoppe semblaient se transformer avec le temps. Les ombrages s’allongeaient autrement, les bruits du marché semblaient assourdis, comme par exemple filtrés par une membrane imperceptible. Yasmin observait ses la clientèle renaître, fréquemment sans assemblée, intéressés par une portée qu’ils ne comprenai
Londres, décembre 1999. Le ciel était d’un gris presque métallique, tels que s’il contenait un solde de plomb fondu suspendu au-dessus des toits. Dans les rues humides de Camden, les passants accéléraient le pas, insensibles à l’étrange pressentiment que des attributs, quelque part, glissait en vacarme hors de son pivot. Au cœur de ce
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